В России лучше, чем в Афгане,

Родимый дом -- всегда родимый дом.

Пришла пора и мне прощаться с вами,

Бог даст, быть может, вспомните добром.

Два года -- это все-таки два года,

Когда вот так вперед не загадать,

Считали каждый к трем, казалось много,

А вышло -- год за жизнь, и навсегда.

Когда-нибудь ты это все припомнишь:

Разбитые дороги и Панджшер,

И тех парней, что никаким законом

Отсюда не воротятся уже.

Наденешь орден как-нибудь к парадке,

И позавидуют мальчишки и мужи.

Но как сказать им, что не за награды

И не за званья, черт возьми, служил.

И точно, брат, Россия -- это все же

Не праздник, не удача, не почет,

А годы те, что с ней в разлуке прожил,

Где каждый за судьбу в зачет идет.

1986