# Белоснежная ложь "Поморина"

Нурлан Акмалевич Анваров

Рассказ Игоря Ищенко

Зима 1982 года в Афганистане выдалась суровой. В расположении 66-й отдельной мотострелковой бригады, затерянной среди скалистых гор, суровый солдатский быт не располагал к каким-либо излишествам. Но солдатская душа, даже затянутая в бронежилет, в канун тридцать первого декабря требовала чуда - или хотя бы чего-то домашнего, пахнущего не соляркой и порохом, а мирной жизнью и домашними пирожками.

Служивший снайпером Игорёк Ищенко и его товарищи решили: раз праздником не пахнет, надо его устраивать самим. И к тому же у них был козырь в рукаве, в виде знакомого пекаря в солдатской полковой пекарне. Он обещал помочь с накрытием стола, и не просто банкой тушенки, а с настоящим пирогом. Только один минус: пекарня была относительно далековато расположена.

- Сделаю, мужики, - пообещал пекарь, вытирая мучные руки о засаленный фартук, - только с начинкой туго. Если раздобудете фруктов, то сообразим в лучшем виде.

А что ты найдешь в горах Афганистана зимой? Какие фрукты, тут быть бы живу. И вот два дня бойцы собирали "дань": покупали в дукане, выменивали, доставали из закромов трофейные кишмиш и рыжую курагу. Достав некоторое количество сухофруктов, они отнесли это пекарю.

В назначенный час, когда на гарнизон опустились густые сумерки, Игорь с напарником отправились за заказом.

В пекарне царил полумрак - строгая светомаскировка не позволяла лишнему лучу вырваться наружу, чтобы не привлечь внимание "духовских" минометчиков. В воздухе плыл тяжелый, сводящий с ума аромат свежего хлеба.

- Ну как? - спросили "заказчики".

- Готово! - негромко бросил пекарь из угла, где он в темноте попивал крепкий чай, - вон там, на стеллаже, только из печи вынул, еще шкварчит, смотрите не обожгитесь!

- А надпись сделал? - спросил Игорь.

- Как договаривались. Вывел тестом: "С Новым годом".

Чтобы парни не обожгли ладони, пекарь дал им кусок грубой ткани. Игорёк с товарищем обмотали противень куском грубой кошмы, сверху накрыли какой-то тряпкой, и осторожно, как драгоценный трофей, они понесли пирог через темные переулки части, и долго пробирались "козьими тропами" мимо часовых к своему расположению.

Когда, наконец, они ввалились в родную палатку и зажгли свет, радостное предвкушение сменилось немым изумлением. На румяной, лоснящейся корочке пирога красовалась аккуратная надпись: "С днем рождения".

- Приплыли, ёшкин кот! - выдохнул напарник, - кажется, мы экспроприировали чей-то праздник.

Игорь сразу понял: в темноте они прихватили не свой поднос. Но возвращаться назад по ночной горной тропе к расположению соседнего полка было делом не только ленивым, но и рискованным. Да и совесть шептала: "Свой-то пирог мы там оставили, значит, обмен честный".

- Слушай, - вдруг оживился один из бойцов, - дело поправимое. Мы эти буквы сейчас ножичком аккуратно срежем... А сверху новую надпись наведем. Будет как в лучших ресторанах ЛондОна и ПарЫжу.

Сказано - сделано. "Неправильные" буквы из теста были моментально срезаны и тут же съедены под горячий крепкий чаёк из солдатских кружек. Но возникла новая проблема: из чего соорудить новую надпись?

- Спокойно, я всё устрою! - вызвался "самый смекалистый" доброволец и исчез в темноте.

Через десять минут он вернулся, сияя, как начищенная латунная гильза патрона СВД, и вывалил на стол несколько тюбиков зубной пасты.

- С ума сошел? - ахнул Игорь, - это же несъедобно!

- Да кто в праздник разбираться будет? - отмахнулся "кондитер", - мы ж не в палец толщиной кладем, тоненьким слоем, никто не заметит. Зато глянь, какой "кондитерский крем" в полевых условиях, какая белизна! Чистый крем для заварного.

Тщательно, буква за буквой, на пироге вывели заветное: "С Новым годом". Белоснежная паста на горячем тесте пахла свежестью и мятой, перебивая аромат кураги. Игорек надеялся на то, что аромат и вкус пирога перебьёт запах зубной пасты, и голодные бойцы не заметят подмены.

Ближе к полуночи в помещении собралась вся рота. Огромный пирог водрузили в центр стола. Бойцы, истосковавшиеся по дому, смотрели на него как на святыню. Лишь командир, человек тертый и подозрительный, недоуменно водил носом.

- Чую что-то странное... - пробормотал он, наклоняясь к пирогу, - запах какой-то... до боли знакомый. Будто в санчасть зашел.

- Так это, товарищ майор, специи особые! - нашелся кто-то из ребят, - наверное, так пахнут горные травы!

Голодные солдаты не стали дожидаться вердикта. Пирог был разрезан и уничтожен в считанные минуты. Командир, правда, от своего куска отказался, всё еще пытаясь разгадать загадку мятного аромата, но портить праздник подчиненным не стал. Никто из бойцов так и не понял, что на десерт у них был пирог со вкусом Болгарского "POMORIN"а.

А через несколько дней, когда Игорь снова заглянул в пекарню, его знакомый пекарь выглядел так, будто его накормили лимоном.

- Ты чего такой смурной? - спросил Игорь.

- Ох, ребята, и не спрашивайте... - вздохнул тот, - история тут такая, нарочно не придумаешь. Замполит наш, подполковник, заказал к Новому году пирог для начальника политуправления полка. У него ж день рождения аккурат тридцать первого декабря. Я старался, мне в тот день пришлось несколько пирогов испечь. И представляете, какая беда? Какой-то паразит прямо из пекарни украл именно этот пирог! Тот, что "С днем рождения". Пришлось ему ваш пирог отдавать, новогодний... Представляете, как он на меня смотрел, когда я ему именинный пирог с надписью "С Новым годом" принес? Потом еще надпись переделывать заставили...

Игорь промолчал. Он лишь покрепче перехватил автомат и поспешил в казарму, радуясь, что в ту новогоднюю ночь в пекарне было действительно очень темно.