# Львиное молоко или русский узбек

Нурлан Акмалевич Анваров

Турецкий вечер дышал теплом Босфора, стол ломился от изысканных блюд, а атмосфера была пропитана торжественностью момента.

Выпускной!

Мы, новоиспеченные специалисты Академии МВД Турции по вв, сидели в престижном ресторане, чувствуя себя как султаны.


Появился официант - как воплощение турецкой деликатности. В его руках на подносе покачивались узкие, высокие стаканы "кадах". Он с благоговением налил на донышко каждого стакана турецкой водки "Ракы". Она была прозрачна, как слеза младенца (анисовая водка). Затем добавил туда же ледяной минералки. Напиток тут же помутнел, став похожим на молоко. Турки называют это "Aslan Sütü" - Львиное молоко. Выглядело так, как делали это дембеля в Армии: налить в стакан "Тройного одеколона" из советской парикмахерской, и разбавить его водой. Такая же субстанция, с таким же вкусом.


Мои турецкие коллеги взяли бокалы так, будто это были бесценные артефакты, и план у них был простой: один стакан на весь вечер. Делали маленький глоток, закусывали солёными фисташками, потом долгий разговор - и съедали кусочек высушенной дыни, потом снова маленький глоток.


Я посмотрел на эту гомеопатию, потом на официанта.

- Кардеш (Друг), - говорю я, - давай без фокусов. Наливай полный. Неразбавленной.

Официант замер. Его брови ушли куда-то в район затылка.

- Эфендим (Господин) ? Прямо до краев? Но это же... это же анисовый концентрат!

- Лей, не жалей, - подбодрил я его.


Первый стакан ушел как дети в школу. Турки за столом синхронно перестали жевать бастурму.

- Еще! - скомандовал я, когда стакан стукнул о скатерть.

Второй пошел следом. В зале стало подозрительно тихо. Официант подходил ко мне уже с таким видом, будто заправляет ракету перед стартом.

- Третий! - выдохнул я, закусив оливкой.

Тут мои друзья-турки не выдержали. Они отодвинули тарелки, сложили руки на груди и уставились на меня с плохо скрываемым любопытством, как на камикадзе.

Замечаю всеобщее внимание и спрашиваю:

- Что ждем, господа? Пилав стынет.

- Ждем, когда тебя выносить будем, - честно ответил старший группы, - обычно после такого человек начинает видеть духов предков и медленно падает под стол.


Я усмехнулся, поправил галстук и встал из-за стола.

- Кардешлер, не дождетесь! Мы с вами еще на дискотеке сегодня мастер-класс по танцам дадим!


В ту ночь я не просто танцевал - моя энергия подпитывалась их искренним недоумением. Турки долго шушукались, переглядывались, а к концу вечера ко мне подошел староста группы, уважительно похлопал по плечу и сказал:

- Послушай, в твоих документах написано "узбек". Но мы-то видим правду. Никакой ты не узбек. Ты - русский! Только они могут так пить ракы!