# Баллада О Трех Письмах

Юрий Бергер

Вроде, простой полет...

Почта, патроны, и вот -

Ветер удачи на винтах.

Выстрел, гортанный крик,

И на какой-то миг

Стало два солнца в небесах...

Упали письма, словно журавли,

На землю, где недавно шли бои,

Прикрыв собой ожоги у земли...


В нашей маленькой квартире,

В комнатушке в десять метров,

Веселились и любили,

А теперь - одни конверты...

Прилетают, словно птицы,

Захотевшие погреться,

И мы носим эти письма

Месяцами возле сердца.


А солнце вновь поссорилось с дождем.

Укрыться бы сейчас одним плащом...

И окунуться вновь в осенний сон.


Припев:

Москва - 400!

Помни, любимый, я жду и молюсь за тебя!

Москва - 400!

В горы вертушки летят...

Москва - 400!

Это не Кремль, это опять Чечня,

И вновь четыре из ста - выбывший адресат...


Вот и ушел отец

В край, где не жизнь, а рай,

Сердцем приняв свинец,

Тот, что летел в тебя.

За упокой души

Свечку, сынок, поставь,

Чаще домой пиши и береги себя!


Слетают листья с дедовских берез

На наше поле и на наш погост,

И каждый день хожу встречать на мост...


Припев:

Москва - 400!

Помни, сыночек, я жду и молюсь за тебя!

Москва - 400!

В горы вертушки летят...

Москва - 400!

Это не Кремль, это опять Чечня,

И вновь четыре из ста - выбывший адресат...


Здравствуйте, все мои!

Снова к вам из Москвы -

Это не город, не ресторан!

Но это - моя Москва,

Как для деда Вязьма была,

Как для отца - Афганистан!


За тех, кто до замены не дошли,

Теперь мы жить, дышать, любить должны...

И, верьте, мы вернемся из Москвы!


Москва - 400...