# какой покой?

Юрий Вахтангович Беридзе

на первый взгляд - ну, шантрапа...

а на второй - того похлеще...

я над собой смеюсь зловеще,

а все ж пытаюсь накропать

про вишни, мушмуллу, черешни, про то, куда ведет тропа...

надеюсь: пан или пропал...

не трагик - больше пересмешник...


во мне шкворчат, как на огне,

горячим маслом смех и слезы...

я за собой тащу обозы,

с войны доставшие вполне...

без счета в них - тюки неврозов (с годами вырастут в цене,

иные - вообще вдвойне)...

одна надежда - на склерозы...


но память счастья не дает

уйти в неведенье глухое,

она ехидно беспокоит:

а это помнишь? ё-моё...

и мне недрогнувшей рукою, как эскулап, суёт питьё:

мол, не надейся - в забытьё...

ишь, размечтался - о покое...


покой придет за "Упокой..."

покуда жив - не думай даже...

давись,

как сухарем, строкой,

дыши

любовью и тоской,

а там, браток, как фишка ляжет...