# Крик

Андрей Петрович Чеченин

Крик

Проснулся... Озираюсь по сторонам, сквозь сумрак памяти пробиваются неприятные образы... Вылез из палатки, друзья жарят шашлык и боковым зрением наблюдают за моими действиями, жена с болью в глазах смотрит на меня! Значит, он вчера приходил опять! Значит, я вчера опять чуть не преступил черту, болят спина и руки, связывали или хотели связать! Раньше он приходил тоже, но очень редко и был всегда под контролем. Последнее время чаще и проявляется не в виданных масштабах и силе, жена сказала, что кое-как со мной справились, три здоровых мужика... Он пришёл неожиданно, и с боевым ножом в руках, возник из темноты, он опять был на тропе, приходил за жертвой. Как будто выключатель в голове, только что он был вполне адекватный и здоровый человек, творческий, созидающий, с искромётной улыбкой... Мрак, самое страшное, что память почти полностью стирает все события... Мне кажется, что я, таким образом хочу что бы его остановили, мне страшно с ним жить. Кто знает, кому в итоге хуже, как я мучаюсь от содеянного, как я понимаю что становлюсь опасен для общества...

А он шепчет, убей, лиши жизни... Пора в психушку... Он до сих пор на войне, остался в прошлом и живёт сейчас... Устал от него, не знаю что делать...