# Сон

Кирилл Хаустов

В который раз мне снится этот сон:

Дорога, склон, телега у позиций.

Туманом зыбким - колокольный звон,

И дождь холодный по лицу слезится


В огне и боли свой окончив бег,

Тут сотни тел нашли свою обитель.

Вон тот в траву упал, а тот - на снег.

И побежденный здесь. И победитель.


Как шелест листьев, мёртвых голоса:

- Нас заберут? Как нам домой вернуться?

Браток, запомни наши адреса... -

Я слышу всё, и не могу проснуться.


Лишь два бойца - их лица, как земля -

Возницы поминального ковчега

Мешки чернее чёрного угля

Берут и горбясь носят на телегу -


Так час за часом, выбившись из сил,

Промокшие под льющим с неба душем.

Наверно сам Господь их попросил

Собрать войной истерзанные души.


И вдруг, спугнув отъевшихся ворон,

Терзая уши звуками своими,

Уродливый посланник Смерти - дрон

Подкрался и, вильнув, завис над ними.


Сопротивляться не найдя причин,

Перекрестились, рядом молча встали,

И тихо молвил, шапку сняв, один:

- Давай. Убей. Мы так уже устали...


Да видно тот, кто "птицей" управлял,

В последний миг решенья устыдился:

Давно он к людям жалость потерял,

Но тут не смог... и молча удалился.


Переглянулись, бледные слегка:

- Что ж, надо собираться понемногу.

Сейчас отыщем ногу паренька

И будем выбираться на дорогу.


Толкали ношу, губы прикусив,

К колёсам липла грязь. Не отпускала.

Я вслед глядел, дыханье затаив,

А в небе Богородица рыдала.


Проснулся: дворник улицу метёт,

На листьях ветер хороводы водит.

Война в души проталину войдет,

Поселится и больше не уходит...


16.04.25.