# Афганский вещмешок.

Игорь Петрович Некрасов

Не хватает истории пластики -

То болото, то сразу бунт.

То владеют умами классики,

То пускается разум в блуд.


Вдруг - "никто кроме нас" оплотом,

А потом - "позабыты мы".

Сплошь у нас "кое-где" и "кто-то",

Путь один - от сумы до тюрьмы.


Грудь в крестах, а в тылу-то груды,

Блеск в глазах, а в тылу-то дым.

Ветеран - вид из рода Люди.

Позабывший уйти молодым.


Победивший себя и черта,

Проигравший по всем фронтам -

Из войны, словно жертва аборта,

Извлечен. Но остался там.


Воедино собрать не может

Ни себя, ни покой, ни жизнь.

Так и есть: то мороз по коже,

А то в масло души ножи...


* * *


Казалось, возвращусь и позабуду.

И чарз вполне оправдан - под войну.

И будут снисходительными судьи

В попытках оправдать мою вину.


И кончатся неправедные чеки,

В "Березковые" прорвы утонув,

Уроды перемрут и все калеки,

Которых вспоминать мне не ко сну.


Никто мне преступлений не припомнит,

Ведь жертвы говорили на фарси,

Останется уговорить иконы,

Но с этим проще,- Бог меня простит.


И в трусости меня не заподозрят

Друзья, кого я мог бы, да не спас.

А все, кто рядом раздувает ноздри,

Грешков полно имеют про запас.


Я даже научился с полуслова

Виновнее себя опознавать,

Сейчас-то все герои поголовно,-

Под тяжестью "наград" стоят едва.


Но слишком мне мешает дальнозоркость

Не видеть быль на фоне эполет.

Неправды бесы влезли на закорки,

А правде места не было и нет.