# Куда летим?

Григорий Сергеевич Покровский

Летят над нами небеса

И мы летим в похмелье адском.

Так почему же с чувством тяжким

Не распрощается душа.


Так хочется жить в ногу с веком,

Оставив этот скотский двор,

И выбраться бы на простор,

Побыв немного человеком.


Мне бы не видеть лиц ворюг,

Не слышать обезумевшей толпы,

Которая от ксенофобской слепоты,

Терпеть не может всё вокруг.


Несётся в пропасть Русь шальная,

В бездумье, растеряв ориентиры.

Бросает молодёжь презервативы,

Надгробья ветеранов оскверняя.