# ***

Игорь Вячеславович Посевнин

Она молчит, с ним тоже всё не просто

Устало падает в часах песчинка.

Наверное пришлось им не по росту

Жизнь она не журнальная картинка.


А утро придавило плечи пледом

И трудно спать и встать невмоготу.

Полоской тянется за ними следом

То что любили не того, не ту.


А день он что, пройдёт и вечер сядет.

За стол. А значит остывает снова чай.

Закрыта книга,сложены тетради.

Живём случайно, словно невзначай...


Ночь снова дарит скомканное утро

И встреч и раставаний разворот.

Журнальною страницею как будто

Оборван лист, да жалко что не тот.