# Ассоциации

Алексей Борисович Скоробогатько

Ночь. Горит керосиновая лампа и её огонёк отражается в маленьком оконце. Тихо. Звуки леса почти не проникают в зимовье, только слышно как ветер шевелит вершины деревьев и потрескивают дрова в печке. Я лежу на топчане и бездумно смотрю в потолок. В голове лениво возникают мысли, воспоминания из прошлой жизни уже не тревожат меня, всё уже так далеко, перегорело. Я сделал, то, что хотел сделать, или всё само произошло? Скорей всего само. Течение жизни принесло меня сюда, в этот таёжный угол, где нет людей и ничего не тревожит мою душу. Все тревоги остались где-то там, далеко. И временами кажется, а были ли эти тревоги? Или это лишь сон?


Жизнь... Кажется, что она нарисована на запотевшем стекле, как силуэт любимой. Проведи рукой и нет ничего. А ведь было. Все было, и жизнь, и любимая, а не только силуэт. Все ушло, а силуэт остался. Только не на стекле, а в душе, где то далеко-далеко в глубине, в сумраке. Он еле-еле угадывается, но он есть. Я знаю это.


Всю свою прошлую жизнь я прожил в ожидании чуда, и каждый прошедший день неумолимо приближал меня к нему, но дни сменялись молчаливыми ночами и чуда... не происходило. Странно. Почему? Жизнь проходила. Что-то было не так, не правильно и меня это удивляло. Жизнь было наполнена событиями, которые происходили со мной как будто не наяву. Но это была моя жизнь, прожитая мною...


Сейчас я могу посмотреть на свою жизнь со стороны, без переживаний и желания представить ее лучше, чем она была на самом деле. Видимо нужно время от времени подводить итоги своей жизни, чтобы в конце ее хладнокровно подвести черту.


Как много событий произошло за это время, пожалуй, хватит не на одну жизнь. Хотя кто знает, сколько, кому и чего хватит. Мне вот не хватает. Кажется, что многого не произошло, а то что произошло, теряется во времени и в пространстве. Странно устроен человек. Всегда ему мало, кажется, что не дожил, не доделал, не долюбил. Наверное, это правильно, недовольство заставляет добиваться того, что недостижимо в принципе. У человека должна быть мечта. Она есть и у меня, я знаю что есть, но какая?! Странное чувство. А может у меня ее нет!? Но человек не может жить без мечты! Но ведь живут... Только я так жить не могу.


Сколько всего намешано в моей жизни. Как и в других жизнях впрочем. Есть и о чем вспомнить - не стыдно, а есть... Есть.


Ночь. Стою у окна ежась от прохлады. Идет дождь, но шума его не слышно - высоко, 18 этаж. Только машины шумят, отблески фар на мокром асфальте. Город прилег отдохнуть, а машины несутся, как будто и не ночь вовсе. Я уже привык к этому городу, не чувствую себя чужим здесь. Только вот как не чувствовать себя чужим самому себе...


...Он замерз совсем недалеко от зимовья. Почему не дошел, никто не знает, да и не узнает уже никогда. Звери растащили тело, осталась одна рваная фуфайка. Хоронить было нечего, да и некому. В тайге - обычное дело. Тетрадь с записями которая лежала в зимовье, никто не прочитал, она долго валялась на полке, пока кто-то не пустил ее на растопку. Дрова разгорелись быстро. В зимовье стало тепло и уютно...