# Неотправленные письма.1.Отцам и детям.

Александр Борисович Тарнакин

Письмо первое (отцам и детям)


Приходилось ли Вам заглядывать в самые потаённые уголки своей памяти, извлекая из неё яркие и цветные картинки, как будто прошлой жизни, той жизни, свидетелями которой никто никогда не был, или они просто забылись всеми.

Иной раз какая-нибудь давно забытая мелодия или особенный уголок леса, дома, улицы вдруг напомнит до боли знакомую картинку детства. Хочется поделиться с кем-то близким этим сладостным воспоминанием, но с грустью понимаешь, что никто на свете не сможет сопережить с тобой эту всплывшую минуту детства.

Даже сегодня, если меня спросят о любимом празднике, я, как и прежде, отвечу, что это Новый год. Это сейчас он связан с суетой приготовлений, с общением не всегда с приятными и желанными гостями, с непременной усталостью уже к полуночи.

А в те далёкие времена Новый Год - это молодые мама и папа, безумно любящие друг друга и своё чадо - меня. Новый Год - это необременительное прибирание квартиры к празднику, это упоительное наслаждение от наряжания ёлки, обязательно настоящей и обязательно с битьём игрушек, сопровождаемым смехом и пожеланиями "к счастью". Новый Год - это вкусные мамины салаты, традиционные полбокала шампанского, так фантастически волшебно бьющего в нос. Новый Год - это увлекательный новогодний "Голубой огонёк" по черно-белому телевизору. Но, самое главное, за столом мама, папа и я. Мне всегда казалось, что этот праздник родители делают только для меня, я всегда чувствовал себя в центре внимания. Маленькое детское сердечко переполнялось благодарностью к самым близким на земле людям. Оно, как маленький зверёк, прирученный умелым и добрым наставником, хотело дать что-то взамен. И тогда я взахлёб рассказывал стишки, пел песенки, танцевал, подражая взрослым. Однажды при этом я увидел на глазах у мамы слёзы.

- Мама, почему ты плачешь?

- Ничего, сынок, просто я самая счастливая мама на свете.


Сегодня думаю о том, что я, наверное, не так люблю своих детей, как должен; не столько уделяю им внимания, сколько мои родители уделяли мне. Я раздражаюсь от их частых вопросов, срываю злость на них за грязные платья и порванные штанишки. Я принимаю как должное принесённый иногда кофе в постель, забывая о том, что юным "официантам" 5-6 лет; требую выполнения ими работы, за которую сам берусь с неохотой. Я изощрённо выдумываю наказания за проступки, которые сам не раз совершал в детстве с гораздо меньшими последствиями. В конце концов, я понимаю, что предъявляю к своим детям такие требования, соответствовать которым вряд ли бы мог сам.

И всё же наступают угрызения совести, когда детские худые ручонки обнимают тебя за шею в благодарность за купленную дешёвую конфетку, стаканчик мороженного, разрешение погулять.

Дети умнее взрослых; они умеют быть благодарными за внимание, они не держат обид за его отсутствие.

Очень хочется, чтобы наши дети, став взрослыми, с такой же теплотой вспоминали своё детство, с такой же любовью думали о своих родителях, как я.

Для этого нужно отдать всё.... Пока не поздно.