# письмо

Олег Палежин

Письмо...


Ветеран. Что сейчас обыватель представит?

Да наверное старенький, с орденом дед.

И Отечественная Война пред глазами,

Представляется залпами громких побед.


Не таков ветеран, к сожалению нынче.

В его памяти странный локальный конфликт.

От высокого статуса горько и стыдно.

О победах своих почему-то молчим.


В старом кителе, где-то в нагрудном кармане,

Пару фото в бумажном конверте лежит.

На руках в первом снимке Серёгу качают.

А на снимке последнем Серёга убит.


Не напишут об этом в учебниках школьных.

Всей стране приказали об этом забыть.

Отомстил бы за подлость такую Серёга.

Только так получилось, что некому мстить.


Не ответишь на гневные выпады, с тыла.

На упрёк и насмешку своей-же страны.

И Отечества образ рисуется криво,

Потому ветеран по привычке молчит.


Да наверное это такая работа,

За ошибки чужие нести тяжкий крест,

Хорошо, что не знает об этом Серёга,

По характеру помню, не стал бы терпеть.


У него на упреки удар был отточен,

О таких говорят этот парень кремень,

Образ Родины он видел ясно и точно,

В каждой пяди земли, и в тебе, и во мне.


Я пишу иногда ему мысленно письма,

Представляю что парень вернулся домой,

Вижу даже свиное чиновничье рыло,

Жидкий список подачек, заслуженных льгот.


Помню как мы внесли его в дом грузом двести,

Как давилась слезой молодая жена,

Оказалось на кладбище парню нет места,

Забронируй сначала, - потом выкупай.


Я смеялся в лицо военкома по пьяни,

Поднялся на чиновника твёрдый кулак,

Мать взглянула его, на меня осуждая,

Я остыл и отправился в местный кабак.


От реалий таких пацанов воротило,

В диком танце кружились, отчаяние, злость.

Как же быстро мы все оказались забыты.

Даже те, кому выжить тогда довелось.


Нам держаться теперь в круговой обороне,

Ни когда, ни кого, ни о чем, не просить,

Я уверен, что так поступил бы Серёга,

Ведь по этому принципу правильней жить.


Мне плевать и на статус, и красную корку,

Для меня моя память гораздо важней,

И что самое главное - помню Серёгу,

Он тогда вместо нас принял лютую смерть.


Я пишу иногда ему мысленно письма,

Представляю что парень вернулся домой,

На руках он качает уснувшего сына,

И смеясь беззаботно, читает письмо...