# 115 метров

Нурлан Акмалевич Анваров

Анваров Нурлан Акмалевич

115 метров

Origin: http://artofwar.ru/a/anwarow_n_a/text_1420-1.shtml

Создан: 01/09/2026, изменен: 01/09/2026, 6k

Новелла: Мемуары

Годы событий: 1992-2022

Series: СпН

_______________________________ _____________________________________

Группа возвращалась с выполнения задачи. В "интуристовском" автобусе пахло соляркой, стреляными гильзами и сигаретным дымом. Путь пролегал через плотину - эту дуру из бетона высотой с сорокаэтажный дом. Когда колеса зашуршали по дамбе, народ в салоне заерзал:

- Командир, притормози! Дай проветриться.

Водитель принял к обочине. Бойцы группы высыпали на воздух. С одной стороны их охватывала синяя, гладкая, как отполированное зеркало, застывшая вода. Покой и умиротворение. Небольшие волны гуляли по простору и гоняли "барашков". С другой стороны разверзлась пропасть, от которой даже у бывалых спецназовцев где-то глубоко под ложечкой сладко засосало.

Первым на парапет взобрался Славик - человек неиссякаемого оптимизма и такой же неиссякаемой безбашенности. Посмотрел вниз, сплюнул через зубы:

- Мужики, а глубина-то... в смысле, высота какая?

- Сто пятнадцать метров вертикального пофигизма! - отозвался кто-то из группы.

- Ого... - Славик уважительно покрутил головой, и в его мозгу мгновенно что-то родилось. - Ставлю ящик коньяка "Узбекистан"! Настоящего, марочного! Тому, кто прямо сейчас свалит отсюда вниз по фалу. Как Ван Дамм в "Универсальном солдате"!

Народ мгновенно оживился. Военный человек - существо простое: слышит слово "ставлю" - и начисто забывает инструктаж по безопасности. Бойцы облепили парапет, как грачи штакетник, и дружно уставились в бездну.

А внизу, у самого основания бетонной махины, раскинулась абсолютно иная, совершенно не связывающаяся с их службой жизнь: небольшое летнее кафе, пестрые зонтики, какая-то легкая музыка из колонок. Гражданские люди в чистых одеждах кушают мороженое, а над мангалом вьётся сизый дух спелого, сочного шашлыка. Идиллия. И вот туда, в этот райский островок, предлагалось спуститься на веревке, забраться своими грязными ботами в гущу событий и тут же затребовать у официанта двадцать бутылок марочного коньяка для немедленного распития с боевыми товарищами, которые вот-вот спустятся следом.

- Славик, - раздался спокойный, слегка охрипший голос Капитана. - Дуй за коньяком. Я спускаюсь.

Группа уважительно расступилась. Он подошел к бордюру, цепким взглядом оценивая точку крепления фала: где завязать булинь, чтобы бетонная арматура не перетерла веревку. Из автобуса вылез Игорь, волоча две тяжелые бухты:

- Капитан, не выйдет фокус. Тут две по сорок. В сумме - восемьдесят.

- А еще одна есть?

- Нет, все выгреб, Кэп. Только две.

Капитан поворачивается к Славику, и щурясь от солнца говорит:

- Найдешь третью - спускаюсь. Без разговоров.

- Да где ж я ее рожу-то? В кармане только семечки...

Пари затонуло, не успев начаться. Народ поржал, почесал затылки, залез обратно в автобус, и машина укатила дальше - навстречу своей обычной, соленой и опасной работе. В двадцать пять лет высоты не боишься. В двадцать пять лет ты вообще бессмертен, а сто пятнадцать метров бетона - это просто красивый аттракцион за ящик хорошего пойла.

Прошло тридцать лет

Кафе на набережной. Летний вечер благоухал ароматами цветов, шумел город, звенели бокалы. За длинным столом сидит компания немолодых уже мужчин. Стрижки короткие, в осанке угадывается офицерская выправка даже под свободными рубашками, на лицах - глубокие морщины, какие бывают только у тех, кто долго шел против ветра и напролом. Гражданские вокруг понятия не имели, что за праздник отмечают эти странные дядьки, но обходили их столик молча и с невольным уважением.

Пара человек, уже слегка потеплевших от воспоминаний и выпивки, поднялись из-за стола и вышли перекурить на веранду.

За легким ограждением неторопливо несла свои воды река. Мужчины подошли к самому краю, закурили, пуская дым в вечерний воздух, и ради старого азарта влезли на небольшой бетонный бордюр, отделявший тротуар от обрыва.

Внизу, метрах в шести-семи, ревела и закручивалась в темные, злые водовороты вода. Гребешки пены рвались о камни.

Мужчины посмотрели вниз... и не сговариваясь, синхронно, как по команде, сделали шаг назад - на твердый, безопасный асфальт.

Бек - сухощавый и крепкий, седеющий мужчина с железными кулаками - как-то неуверенно пошел к металлической ограде и с ощутимым облегчением прислонился к ней спиной. Рука с сигаретой слегка вздрагивала.

- Что, Бек... страшно? - тихо прозвучало за спиной.

Бек обернулся. Сзади стоял Капитан. Седой, но с такими же внимательными глазами.

- Не поверишь, Кэп... - Бек выдохнул дым, качнул головой. - Страшно. Аж до мурашек.

- А помнишь, тридцать лет назад? На дамбе? Сто пятнадцать метров бетона! И ведь ни одна жила не дрогнула!

- Ты вот сейчас, о чем подумал, когда вниз посмотрел? - спросил Бек, глядя командиру прямо в глаза. Капитан молчал пару секунд, потом мягко улыбнулся:

- О сыне. О дочке... О том, что дома ремонт не доделал. О семье подумал.

- Вот и я о том же... - тихо отозвался Бек. - А тогда у нас из багажа были только две гранаты, АКС и ветер в голове. Терять было нечего, вот и не боялись.

Они постояли немного, слушая шумящую внизу воду.

Спецназ тоже стареет. Спецназ тоже учится бояться - не за себя, нет. За тех, кто ждет их дома, кто держит их на этой земле крепче любых альпинистских фалов.

- Пошли к мужикам, - Капитан хлопнул Бека по плечу. - А то Славик там, небось, опять какой-нибудь ящик коньяка пропивает.

Они рассмеялись, обнялись по-медвежьи и вернулись в тепло шумного зала - к своим.

_______________________________ _____________________________________

© Анваров Нурлан Акмалевич. 115 метров

Origin: http://artofwar.ru/a/anwarow_n_a/text_1420-1.shtml

Создан: 01/09/2026, изменен: 01/09/2026, 6k

Новелла: Мемуары

Годы событий: 1992-2022

Series: СпН