ArtOfWar. Творчество ветеранов последних войн. Сайт имени Владимира Григорьева
Бегларян Ашот Эрнестович
Дед Мороз

[Регистрация] [Найти] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Построения] [Окопка.ru]
Оценка: 6.09*16  Ваша оценка:
  
  (Исповедь в канун Нового года)
  
   - Папа, расскажи, как ты был солдатом, - буквально за час до наступления Нового года просит, требует рассказать на сон грядущий трёхгодовалый сынишка.
   - Когда на нас напали... - я хочу сказать 'турки' (так мы почему-то называем азербайджанцев), но останавливаюсь, - я взял автомат и пошёл защищать нашу землю. Вот так я и стал солдатом...
   - А зачем ты пошёл защищать нашу землю?
   - Чтобы ты родился, сынок, - говорю я после некоторой паузы.
   Ребёнок слушает, затаив дыхание. Постепенно, входя в роль сказочника, начинаю рассказывать ему про боевые действия: как мы стреляли в 'них', а они - в 'нас'... и вдруг чувствую какой-то стыд. Попробуй объясни ребёнку, что мы стреляли друг в друга для того, чтобы... убивать. Убивать, чтобы... родился и жил он... Такие, как он, которым жизнь пока рисуется интересной, безобидной сказкой со счастливым финалом. Я замолчал.
   - Папа...
   - ...
   - Папа, почему ты 'теряешься'?
   - ...
   Я не оспариваю справедливость этих слов малыша: 'папа часто теряется'. Ведь малыш, наверное, хочет сказать, что отец порой так отдаётся своим думам, 'уходит в себя', иногда даже прямо посреди оживлённой улицы, что 'не достучишься' до него никак, словно спит на ходу. И, если честно, есть папе отчего призадуматься, что вспомнить. Он один из немногих бойцов отряда, который, участвуя с первых дней войны в самых тяжёлых боевых операциях, остался жив. Рядом, сражённые, падали, гибли товарищи...
   Вот ни на минуту не выпускавший из рук пулемёт и даже отдыхавший с ним в обнимку в сырых окопах Аркадий - гроза вражеской пехоты. Пуля прошила ему живот, он держал руку на кровавой ране и... улыбался. Между пальцев текла багровая кровь, а он так и умер с улыбкой на лице...
   Вот Юра, фаготчик. Перед тем, как навсегда покинуть ребят, он успел подбить три вражеских танка и две БМП. Однажды, когда по рации сообщили о наступлении бронетехники противника, он невозмутимо справился об их количестве.
   - Два танка, - ответили ему.
   - Так мало?! - произнёс он с неподдельной досадой.
   Борик в агонии звал маму и просил простить его. Он был единственной опорой пожилой матери и жены с двумя малолетками.
   А это Амаяк, друг детства... с расколотым черепом. В кармане у него нашли клочок пожелтевшей бумаги. В ней, к изумлению товарищей, оказались стихи, поразительное четверостишие:
  
   Молись за меня, дорогая!
   Молись за того, кого нет.
   Кто, голову низко склоняя,
   Пошлёт из могилы привет.
  
   Чуть ниже:
  
   Мой Бог, молю: во мгле ночи
   Не погаси моей свечи...
  
   Вереницей проходили перед его мысленным взором ребята, погасшие как свечи в ночи. Под огнём противника он выносил с поля боя раненых и убитых, и было тогда не до слёз - слёз и не хватило бы оплакивать их...
   Впрочем, противник нёс гораздо большие потери. После одного из боёв во вражеском окопе нашли груду неподвижных тел. Трупы лежали штабелями. Почти у всех в карманах находились студенческие билеты. Некоторые же были убиты выстрелом сзади - они не сдали роковой экзамен. В открытых, устремлённых в небо глазах юнцов были одновременно ужас и удивление... По-человечески было жалко и их...
   - Папа, а почему ты тоже не стал камнем? - прерывает мои воспоминания малыш. (Пару дней назад я водил его на мемориальный комплекс и показал памятники на могилах моих боевых товарищей. Тогда он молчал и не задавал вопросов. Лишь когда я положил на могилу цветы, он спросил: 'А разве у них есть руки, чтобы взять цветы?').
   - Я вышел из камня и пришёл к тебе.
   -А другие почему не пришли?
   - ...
   Малыш не даёт паузе развиться.
   - А тебя не ругали за это?
   -...
   Лишь потом, уже после войны, я ужаснулся: как-то тихо, незаметно ушли друзья-товарищи, не попрощавшись, словно и не жили на этом свете никогда. Я был ошеломлён этим открытием... Неужели и я мог оказаться на их месте? Не верится... Живому трудно представить себя мёртвым, как, наверное, весело журчащему ручейку трудно представить себя льдом. А впрочем, что я говорю?! Ведь родники рождаются из, казалось, мёртвого и холодного льда, как, впрочем, и герои рождаются... из смерти, героической своей гибели, а точнее возрождаются.
   Да, война непонятным, а вернее, понятным только ей образом сберегла меня в самых сложных ситуациях, хотя я был достаточно крупной, открытой, можно сказать, неуклюжей мишенью. Впрочем, пуля - дура: однажды лёжа на сопке, в безопасном, недосягаемом вроде бы месте, вдруг почувствовал в ботинке горячую боль - очередь, сразу три пули раздробили стопу... 'Кажется, задело', - буркнул я себе под нос. И когда из ботинка, словно из фонтана, в три струи хлынула кровь, понял, что теперь настала очередь ребят пособить мне.
   - Папа, а почему тебя 'выгнали' на войне? - видно, не понимая до конца значения слова, спрашивает малыш.
   - 'Выгнали'? - пытаюсь уточнить я, с трудом отрываясь от своих мыслей и возвращаясь к действительности.
   - Да, выгнали, - твёрдо и настойчиво повторяет он.
   И мне приходится выдумывать легенду про то, как меня 'выгнали на войне'... Видать, он хотел сказать, почему тебя 'выгнали на войну' или 'выгнали с войны'? Я начинаю бормотать что-то, не совсем понятное мне самому. Мой ответ, как и следовало ожидать, не убедил его, и он спрашивает:
   -Папа, а почему ты стал солдатом, а не Дедом Морозом?
   - ...
   - Ведь Дед Мороз не стреляет, а раздаёт подарки.
   - Ну, из подарков мне достался автомат, - пытаюсь выкрутиться я.
   - Война - это плохо, папа, ты знаешь?
   - Да, сынок.
   - А почему взрослые играют в войну, если это плохо?
   -...
   - Война - это когда ножом ударяют в глаз. Если ты будешь воевать, то из ноги твоей будет идти кровь.
   - У меня из ноги уже текла кровь... - говорю я, чтобы сказать что-то.
   - Ничего, заживёт, - успокаивает малыш.
   Но я вдруг чувствую себя исполосованным, растерзанным, ослеплённым... Словно война всей своей тяжестью, жестокостью, бесчеловечностью разом обрушилась на меня, одного только меня... Я, беспомощный, лежу на сопке, стрекочет пулемёт противника, автоматные очереди с обеих сторон решетят сумерки. Наши тихо матерятся, пытаются засечь пулемётчика.
   - Попал! - кричит кто-то.
   Мне же всё это кажется сном.
   Сынишка больше не спрашивает.
   - Ты спишь, сынок?
   - Я думаю, - неожиданно отвечает он. - Вот вырасту и пойду на войну, буду стрелять в этих плохих, поубиваю всех... Папа будет далеко... Плохие солдаты захотят убить меня, но я всех поубиваю, вернусь домой и буду рассказывать...
   Теперь молчу и думаю я.
   - Папа, а что подарит мне Дед Мороз?
  
   Ночью я положил ему под подушку плюшевое солнышко - это армяне из далёкой Франции прислали защитникам Карабаха вместе с сухим супом из чего-то непонятного, подозрительно напоминавшего лягушачьи ляжки. Давишь пальцем солнышко в животик, а оно весело говорит: 'Я люблю тебя!' На французском, правда, но какая по большому счёту разница?..
   Пусть Дед Мороз подарит ребёнку мирное небо... Чтобы дети, повзрослев, не стали фидаинами, чтобы они лишь играли в войну - отцы вдоволь пролили крови за них...
  
   2006 г.
Оценка: 6.09*16  Ваша оценка:
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023