...все, батя, предельно честно,
обид на меня не таи:
мы слушали ваши песни,
потом написали свои...
   
"И вновь пpодолжается бой,
и сеpдцу тpевожно в гpуди,
и Ленин такой молодой,
и юный Октябpь впеpеди". 
   
не то, чтобы ваши плохи,
а наши - так сплошь хороши,
но все-таки, бать, эпохи
кроят нас на свой аршин.
   
"Бьется в тесной печурке огонь, 
На поленьях смола, как слеза, 
И поет мне в землянке гармонь 
Про улыбку твою и глаза".

наверное, вас кроила
гораздо точнее, чем нас,
а наша, видать, остыла,
а может, такой и заказ...
   
"Сейчас суббота, сменю белье я - и черт с войной, 
и пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой... 
загнул бы матом, война-паскуда - хоть плач, ори, 
ты только маме, что я в Афгане, не говори". 
   
такая она, хоть тресни,
эпоха... что есть - не сменить...
нам дороги ваши песни,
но пишем-то мы свои.
   
"На Моздок, на Моздок две вертушки улетают, 
дембелей у дверей командиры обнимают... 
Ты прощай, Ханкала, снова выстрел за горою, 
никогда, никогда мы не встретимся с тобою".