"Меня валяли по двору 
ногами в кованых ботинках. 
Забили б, видимо, к утру, 
А что - им это не в новинку... 
Но обошлось. И по горам, 
в приклады взяв, вели под шутки, 
на праздник свой - курбан-байрам... 
Им было весело, мне - жутко. 
Все скоро кончится. Но чем? 
Сижу в зиндане. Не исправить... 
Мне обещал один чечен 
тебе записку переправить. 
В одном я, мама, виноват, 
что стал я скорбною морщинкой 
у губ твоих. Твой сын... Солдат..." 

А 
   мама 
        плакала 
                 в Кузьминках...