А жить-то надо...
Палить ботву,
       сиротской
            серой кучей
на огороде
         ждущей огонька.
Оно, конечно,
          лучше б,
               лучше б,
                     лучше б,
чтоб пуля та -
    да в самого стрелка.
Иль, на худой конец,
      да мне бы в спину,
иль прямо в лоб...
     Но только б -
              не в него!
Пусть он бы вырос -
    маленький мужчина...
Пусть он бы вырос...
       Только и всего...