На печальной перекличке -
Токарев... Юрасов... Кох... -
Журавли в ответ курлычут,
плача скорбью двух эпох...
И из дальнего далёка -
чей-то голос, как живой:
Разуваев? Крафт? Матоха?
Шиварев? Ненно? Куцой?

"Ну, так что, ребята, выпьем?
Первым делом, за парней,
кто чужими в землю ссыпан
на афганской той войне,
чьих могил координаты
не отмечены страной -
и присыпаны, прижаты
им землею не родной.
Так уж вышло... И не надо
ни винить себя, ни клясть.
Будь в час гибели вы рядом,
уж не дали бы пропасть,
пронесли бы пол-планеты -
до родимых очагов...
Шансов не было... И нету...
Не горюйте - ничего...
Ну, налейте - чтоб до края...
И - живите! День за днем,
год за годом... Поминая...

В
вашей
памяти -
живем!"