Я кану в лету...
Поделом...
Не изловчился я -
в пророки...
Мне были свойственны
пороки,
Добро я смешивал
со злом...
Не больше прочих, но -
не меньше...
Имел почет, немалый
счет,
но их менял на
черт-те что
и обижал любивших
женщин.

Я заливал вино
в мехи
и смаковал чужие
вина...
Я дурью тешился
невинно,
писал паршивые
стихи.
Был некрасив я, но
не страшен,
порой - герой, порой -
второй,
имел я даже
геморрой,
но он остался
во вчерашнем...

А нынче гол я,
как сокол...
И по "одежке" этой
встретят...
Я там давно был
на примете -
и не поможет мне
обол.
Стихи мои пошлют там
лесом,
но в том, что пил -
не обвинят,
простят мне съеденных
ягнят,
а душу взвесят -
без обвеса...

Но скажут ли, на кой же ляд
я прожил жизнь из интереса?..