Здравствуй,
здравствуй, сыну...
Нынче холод лют.
Ягоду-рябину
снегири клюют.
Алы, легкокрылы...
Плачу - не могу:
словно покропило
кровью на снегу...
Дни проходят, сыну,
только каждый - гнет,
горбит, сынка, спину...
Жду - какой убьет,
выведет из комы
и спасет, губя...
Знаешь, каково мне
пережить тебя?
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023