Закладкою в пухлой книжке
письмо от совсем мальчищки...
Ни дна бы, да ни покрышки
войне, на которой - он...
Ну, что тебе "Фауст" Гете?
Виденья смурного гота...
И теплится у киота
свеча... У святых икон
ты молишься каждый вечер,
чтоб жив был и не увечен,
и верил, что ждешь его...
Спасет его вера эта -
никто не дает ответа.
Но веря в свою примету,
письмо это так держи:
в подаренном при отлете
карманном томике Гете
в муаровом переплете -
и точно он будет жив.