Случится тихий вечер,
потянет холодком,
Бог опрокинет глечик
с топленым молоком
над лугом и рекою,
околицей села,
над сонною страною
медвежьего угла...
Здесь только мне не спится,
и в сонной тишине
я вспоминаю лица
пропавших на войне...
Пропавших, павших, знавших,
какой платить ценой
за неприятье фальши
и прятки за спиной...
Туман стечет под окна,
лизнет их, словно пес,
слезами стекла мокнут -
нешуточно, всерьез...
Луна в окне маячит
и льет печальный свет...
Мой дом со мной оплачет
друзей, которых нет...