За высокими горами,
там где нынче нет меня,
тихо зорька догорает.
А у нас горит броня.
Дым клубится по ущелью,
жирный, черный и густой.
Для сгоревших саван стелет
ветер, свыкшийся с войной.
Не развеет дыма ветер,
а, отправившись в полет,
может, в день, который светел,
весть худую принесет
он с отрогов Гиндукуша
в край, где ждут меня домой...
Ма, а ты его не слушай,
я - живой. Ты верь - живой.
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023