там, где пылью до отвала каждый день кормил Афган,
я, друзья, мечтал, бывало... и такой сложился план:
если духи не подстрелят (а ведь так и норовят),
я - здоровый, загорелый, на груди - медали в ряд,
как положено, горят,
возвращусь в свою Одессу - наше вам! таки живой...
и девчонки с интересом косяком попрут за мной...

да пускай... эскорт - что надо! ну, сплошная благодать...
я дойду до колоннады, вот и Дюк - рукой подать...
по бульвару к Ланжерону (все - знакомые места) -
и исполню без урону, что в Афгане намечтал...
а мечта моя проста:
я купить мечтаю шляпу... кто сочтет за балаган,
поясню я: будет знаком, что закончился Афган...

четверть века пролетело с той поры и с той мечты...
сердце плакало и пело, были звезды и кресты...
в этой жизни я, однако, получил всего сполна...
но не шляпа стала знаком, что закончилась война...
шляпа, братцы, ерунда!
не дошел до Ланжерона - и меня поймет любой:
по счастливому канону встретил я свою любовь!

ну, а шляпа? жалко вроде,
но важней - любим, люблю...
да какие наши годы?
что ж я - шляпы не куплю?