когда в мои стучался сени
посыльный из твоей войны,
я к двери проскользнула тенью -
и отворила... дни черны...
горит лампадка у иконы,
конверт за нею похоронный...

и все мне чудится спросонья:
вот-вот зовуще скрипнет снег
в пустом провале заоконья,
и постучится на ночлег
не припозднившийся прохожий,
а тот, кого здесь быть не может...