когда в мои стучался сени
посыльный из твоей войны,
я к двери проскользнула тенью -
и отворила... дни черны...
горит лампадка у иконы,
конверт за нею похоронный...
и все мне чудится спросонья:
вот-вот зовуще скрипнет снег
в пустом провале заоконья,
и постучится на ночлег
не припозднившийся прохожий,
а тот, кого здесь быть не может...
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023