восток полыхает зарницей, и конь мой застыл в поводу...
я сотню довел до границы, но дальше я с ней не пойду...
Аргунью предел мой отмечен, и дальше идти не велят
ни предки в чужое Трехречье, ни совесть моя, ни земля...

земля... и ее-то в угаре, в жестоком, палящем огне,
как тать али пришлый татарин, топтал я на верном коне...
земля, где забытые пашни меня проклинали за то,
что стало - бесчисленно павших, за то, что кровавил клинок...

Аргунь переплыть - разве дело? мы выплывем оба - с конем...
родная земля отгорела - в чужой все сначала начнем...
а здесь нам ни места, ни воли, ни чести, ни жизни - но все ж
сиянья родных колоколен в чужбину с собой не возьмешь...

а значит, в седло - и обратно... прощайте, станишники! нет:
уж если я здесь виноватый, то здесь и давать мне ответ...
и конь мой - он все понимает и рвется в родные места...
такая  судьба  - знать, такая...
давай же!
аллюр три креста!