тот пленный дух спиной к дувалу сидел и что-то пел тягуче...
и мы не то, чтоб понимали, но принимали вязь созвучий...
и просверк - исподлобья - взгляда нам лучше всяких толмачей
давал по песне все расклады -
до мелочей, до мелочей...

о чем он пел? да что за тайна...
он пел о том, что жизнь проста,
но, начинаясь не случайно,
проходит тоже неспроста...
и каждый, кто рожден когда-то,
уходит так, как суждено -
поэтом, пахарем, солдатом...
так и должно быть, так должно...

и эта песня примиряла -
его с судьбой, а нас... не с ним,
а с этим глиняным дувалом,
с песком, что въелся, как кармин,
под ногти, в глотки нам и в души,
с жары удушливой волной,
со всею чушью и не чушью,
что называется войной...