где мы прошли в солдатских кирзачах,
трава еще нас помняще примята,
и пыль клубится в солнечных лучах
уже без нас пылающих закатов,
и камушки еще летят под склон
и, плюхаясь в стремительную речку,
как будто поминают нас вдогон,
на ложе речки делая насечки...

и вам считать несметное число
насечек этих на текучих водах...
и вам писать - нет-нет, не некролог,
 лишь список на краюхе небосвода,
в котором те, кто топал в кирзачах
в чужие земли, по чужой охоте,
с чужой виной на собственных плечах -
в афганской неприкаянной пехоте...

кому на долю вышло умирать
не за родные пяди и просторы -
в чужих пустынях и чужих горах...

ну что нам,
в самом деле,
эти горы...