художник худ, горячечно румян, а краски так неистово звучащи -
как в поднебесье трели соловья... в картине, как и песня, настоящей -
ни капельки, ни крошечки вранья, хотя ни дом, ни небо - не похожи
на то, что видит человек прохожий:
мазня, мазня - не стоит ни копья...

он пристыдит, поцокав языком: нет, ты подай, чтоб все, как в жизни, было...
в каком ты мире видел, ну, в каком, чтоб так Луна пронзительно светила?
мазня, мазня... снеси ее в духан, глядишь, нальют, а может, и покормят...
а впрочем, вряд ли, в этом ведь, бесспорно, 
искусства нет, один лишь ба-ла-ган...

и он уйдет, шагая широко...
он знает, что почем... что толку в балагане?
а что Нико? а ничего... Нико 
напишет в уголочке:
Пиросмани...