каждый сон, как возврат к нависающим в прошлом туманам
и к прожилкам дорог, где стоптал сапоги,
в черный дым, в жирный дым недобитых тогда караванов -
в мир, где ты не погиб... ну, еще не погиб...

сколько там ты унес на истертых солдатских подошвах?
это так... только все ж потрясающий нюх у войны...
держит след - не стряхнешь, не смутишь суетой заполошной...
и не скроешься в сны... и особенно - в сны...