Умение писать -
           Не самый ценный дар,
Всегда найдется тот,
            Кто любит потрепаться.
Но через четверть века,,
            Сны про  Кандагар,
Реальностью волнуя,
            Все также, в красках  сняться.

Никто не знает точно,
             Как приходят сны,
Какая цель у снов 
             И каковы причины.
Но только человек
             Вернувшийся с войны
 Во сне, в который раз,
              Становиться мужчиной.

Мне сниться в сотый раз,
               Тот напряженный бой,
В котором мог остаться,
                Я лежать на поле.
Но развела судьба,
                Нас в этот раз с тобой
И я остался жить,
               По чьей-то высшей воле.

Умение писать -
            Не самый яркий дар,
Всегда найдется тот, 
            Кто любит потрепаться.
Но я пишу для тех, 
            Кто помнит Кандагар.
Кого, горячий пот, 
             Торопит просыпаться.