[Регистрация ]
[Найти ]
[Обсуждения ]
[Новинки ]
[English ]
[Помощь ]
[Построения ]
[Окопка.ru ]
Не мой сон
В рассветной траве кузнечика стрекот,
Хром сапога отразил облака,
Жаль, ордена от тумана поблекнут...
Хоть бы глаза не поблекли пока.
Патронов всего ничего - по обойме,
Но грани штыка импозантно остры,
Платочком наган протирает спокойно...
Ох, уже эти гвардейцы - чистюли-бобры.
Шагать недалече, - до смерти и только,
Окоп большевистский лениво отрыт,
Едва окопались, но сколько их, сколько...
На каждого по три..., а я вот небрит.
И "мосинки" ложе привычно в ладони,
Налево штыком, а прикладом - направо,
Как смачно мой штык в этой туше потонет,
И цвет мне приятен крови этой алой!
Ну, вот, мы пробились, отшвырнув неумелых,
Как можно от смерти хмелеть? Попроси я
Прощенья грехов бесконечных для нас озверелых...
А кто же простит? В крови вся Россия ...
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
