Мне поблекшим осенним листом
Вслед бросает родная Ижора.
Посеревшим под зиму холстом
Я спешу под гуденье мотора.
Куполов молчаливый укор
Над свинцовыми водами Сяси,
Что ведет нескончаемый спор
С берегами в былой ипостаси.
На плече поправляю свой ранец.
Я - ижорец, и весь я, и чудь,
По рождению - ингерманландец,
И крестом осеняю грудь.
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023
