Сидишь за письменным столом,
глядишь на старый лист бумаги.
В руке - прохладная медаль,
кусочек той твоей отваги,
которая осталась там,
в тех днях, на поле карты этой,
в квадрате том, в глазах друзей,
и в звуках песни недопетой...

Бушует осень за окном,
колотится дождём в стекло,
сырым туманом в щели дышит...
Порывом ветра унесло
остатки листьев с чьей-то крыши...
И умирающего лета
недолговечное тепло,
Ворвавшись в комнату твою,
обрывки памяти колышет...

Несётся мимо ураган
листвы пожухлой, жёлто-красный
летит навстречу дождь, неясны
те вспышки, будто на войне
разрывы пуль перед глазами.
И снова будто ты во сне,
и непослушными руками 
ты посылаешь смерть вовне,
и жизнь толкаешь словно камень...
 
И заживо горит в огне
тот лейтенант, в бронемашине...
и крик не гаснет в вышине,
и дышат жаром, плавясь шины,
и только двое это знают,  
Лишь ты и он... и всё напрасно!  
Чужие боги не внимают
С высот заоблачных, бесстрастны...

Да будут прокляты оне,
те, кто не верит, предавая...
И лейтенант горит в огне...
И рвут снаряды, плоть взрывая.
Свистят и трескаются звуки,
И бой идёт, и сталь шипит,
И только боже близорукий
Несострадательно молчит...

На этой проклятой дороге,
кто б не хотел остаться жить
на этом каменном пороге...
Судьбы закрученная нить
тебя вела сквозь дни и годы
к сегодняшнему дню. Когда  
от человеческой природы
осталось только слово "да",
про бога можно позабыть...

И право выбора теперь
тебе отпущено судьбою:
поверить в жизнь или не верить,
решайся... выбор за тобою... 
душой навечно умереть,
оставив тело тлеть недолго,
Без чести... нет, не жить - смердеть.
и отгнивать - из чувства долга...

Или до боли закусив,
губу, сочащуюся кровью,
навечно победить свой страх,
страх смерти победив любовью,
забыв о богах бесполезных
и бесполезных небесах,
навстречу огненному смерчу
шагнуть, с земли себя подняв 
и правом жизни право смерти
теперь и навсегда поправ...    

*   *   *

Сидишь за письменным столом,
глядишь на белую бумагу,
сверкающий кружок металла
лежит в ладони у тебя.
На нём два слова, "За отвагу",
зачем-то по сердцу скребя
горят, как тающие искры
того
далёкого огня...
и снова в бой идёшь, и снова
не для чинов, не для наград.
и вновь наградою два слова:
"спасибо, брат!"
Спасибо, Брат...


2007, окт - 2011, дек