Пройдут года,
И кто-то будет помнить,
Не осуждая и не вознося...
Ведь если память,
То, конечно, вся...
И белый снег,
И снежных-снежных комьев
Над этим миром радостный полёт...
А по весне - плывущий мимо лёд...
И тихое прощание на мосту...
И долгое стоянье на посту...
А там - атаки яростный бросок...
И - обжигающий стальной кусок,
Врезающийся в тело, словно в жизнь...
И шёпот издалёка:
- Брат, держись!
А после и опять издалека -
Знакомый голос, и - её рука,
Ладошкой по щетинистой щеке...
И свет в окне,
И льдинки на реке...