Прошлое... Оно иногда догоняет человека и наваливается на него всей своей тяжестью в тот момент, когда он меньше всего этого ожидает. Иногда человек сам разворачивается спиной к своему непонятному и потому почти нелюбимому настоящему, и обращает свой взор туда, назад, через годы и десятилетия, где он был молод, силён, красив, а самое главное - нужен. Или, выражаясь литературно, - востребован. Востребован любящими и ждущими близкими людьми, востребован надеющейся на лучшую долю в будущем женой или невестой, востребован теми, что направляет тебя, или тем, кто ведом тобою и ждёт решительных приказов в бою и отеческого слова на коротком военном привале...
Востребован, собственной страной, Родиной, Отчизной, ради которой ты готов был жертвовать своим настоящим, таким, каким оно было для тебя двадцать, и тридцать и, кажется, миллионы лет назад, прошедшие с тех пор. И жертвовать не "виртуально", как теперь модно говорить, сменяя одну "потерянную" жизнь следующей, вновь "приобретённой", как ребёнок, играющий в интернетовскую "стрелялку".
Нет, тогда всё было по-настоящему...
И потерянная, а лучше наконец сказать - отнятая у тебя или твоего друга жизнь, уже никогда не вернётся ни к тебе, ни к твоим родным, ни к родным твоих друзей ни в виде проживаемой десятикратно жизни, ни в виде виртуальных, игрушечных "вознаграждений".
Нет, награды здесь тоже настоящие...
И самая главная награда здесь, в нашей жизни, в жизни и простого незаметного труженика, и ветерана труда, и ветерана войны, и ветерана боевых действий - Память людей...
* * *
...Так случилось, что я долгое время не заходил на почту. Семейные заботы и радости, служебная загруженность закрутили и завихрили настолько, что я в какой-то момент забыл и то, чем я жил последний год, и то прошлое, которое я успел вспомнить и попытался снова забыть.
Попытался вспомнить. Сейчас даже смешно об этом говорить...
Представьте себе, что вы живёте обычной, вполне благополучной жизнью. Хо'дите на работу, зарабатываете и копите деньги, рассчитывая приобрести на них в самом ближайшем будущем очередные маленькие радости. Едите, спите, любите родных, воспитываете детей. В перерывах между этими, где-то приятными, а где-то не всегда, заботами, вы отдыхаете - ходите в театр или кинотеатр, в цирк, в спортзал или в бассейн, в кино, в ресторан, в рюмочную, в конце концов, с местными собутыльниками. Друзья зовут на охоту или на рыбалку. Или на покорение новых горных вершин или просто в турпоход на борьбу с лишениями и трудностями простой походной жизни. Те, кому лишений и трудностей хватает и в обыденной жизни, предпочитают отдыхать на мягком южном песочке, поближе к нежно набегающим волнам тёплого моря...
Зимними вечерами вы садитесь в любимое кресло или забираетесь с ногами на любимый диван, обкладываетесь любимыми пирожными или сухариками к пиву, включаете телевизор, или берёте в руки любимую книгу, перечитываемую вами уже в десятый раз. И тут...
Вы видели как ломают старые дома? Лёгкая на вид, сплетённая из тонких стальных уголочков, почти ажурная, стрела подъемного крана поворачивается. Тонкий трос, перекинутый через блок на самом её верху, начинает движение, увлекаемый огромным тяжёлым шаром, закреплённым на другом конце троса...
И многокилограмовая круглая масса вещества обрушивается на ничего не подозревающие стены старого дома.
Точно так же обрушивается на нас война.
И не только на наши дома, но и ничего не подозревающие наши души.
И не только в тот момент, когда война уже стоит у порога, когда надо вставать и, не раздумывая, идти воевать с ней, с этой войной.
Спустя много лет война, будучи уже далёким, почти забытым прошлым, врывается в наши души, в нашу память таким же тяжёлым, неумолимо летящим на нас железным шаром.
Легко снося при этом перегородки между прошлым и настоящим, между миром выдуманным и миром реальным, между нашими воспоминаниями и тем, что окружает нас сегодня.
Так произошло и со мной...
То ли время пришло, то ли душевный порыв, охвативший на какое-то время весь народ после просмотра кинолент, снятых известными режиссёрами на тему войны и мира, захватил и меня. Но факт остаётся фактом.
Я вспомнил Афган.
И вспомнил так, как никогда его не вспоминал...
* * *
Что такое ваше прошлое?
Наверное, можно сказать, что это ваши дела, ваши чувства и люди, которые окружали вас тогда. И когда вы обращаетесь к своему прошлому, то пытаетесь оценить свои свершённые дела и поступки, просеивая их через сито прожитых лет и накопленных знаний. Пытаетесь вызвать в себе вновь те чувства, которые наполняли или захлёстывали вас тогда, чтобы оживить остывающий за рутинными делами и обыденными заботами накал чувств сегодняшних.
А ещё вы вспоминаете людей. Вы вновь встречаетесь с ними в своём воображаемом мире, пытаетесь вновь разглядеть сквозь туманную дымку времени их лица, вы разговариваете с ними, повторяя уже произнесенные когда-то вами фразы, и хотите ещё раз услышать их ответы.
У каждого из нас есть своя мысленная портретная галерея, в которой мы расставляем и развешиваем портреты людей, проходящих мимо нас в течение всей нашей жизни. Одни портреты находятся на самых почётных местах, встречают нас сразу уже при входе в зал, и глаза, глядящие с этих портретов, сопровождают нас всю жизнь. Дальше, в глубину внутреннего пространства нашей памяти уходит длинная череда лиц, чередующихся по степени родства наших с ними душ.
Здесь, в красном углу висит портрет человека, на который, как на образ, я буду молиться всю жизнь. А там, в дальнем углу слабо тускнеют чьи-то покрытые пылью веков силуэты и черты, и уже не вспомнить ни их имён, ни фамилий, ни того, как и почему их портреты оказались в моём собрании.
Мысленно мы часто приходим сюда, в эти залы, и глядя на проплывающие мимо глаза, лица, и образы, перебираем: "Не помню, а этот..., а тот..., а здесь портрет друга, а там -портрет врага, этот - сволочь, а этот - просто хороший человек..."
У тех, кто был на войне, есть ещё одно слово для определения степени душевной близости тех, кто их окружал в их прошлом.
Братишка...
Лишённое всякого скрытого, научного и псевдонаучного смысла, понятное во всей своей простой простоте, знакомое каждому с детства - это слово поднимает душевную сопричастность двух разных людей к общему прошлому до уровня их кровного, единоутробного родства. Иной раз и не встречались они в той, предыдущей жизни, и не видели никогда, и не глядели в глаза друг другу, а вот встретились и первое слово: "Здоров, братишка!.."
Мать-земля родная... Может быть в этом выражении и есть разгадка этой загадки, и есть ответ на этот незаданный вопрос, готовый сорваться, но так и остающийся на устах проходящих мимо людей. "Почему?..."
Да потому что те, кто рождён одной матерью, должны называть друг друга "братьями" или "сёстрами". У каждого человека есть мать, которая его родила...
Но у солдат, прошедших проверку своих солдатских качеств и сыновних чувств в горниле войны, есть острое, гораздо сильнее, чем у многих окружающих, понимание того, что у каждого из них в отдельности, и у всех, вместе взятых, есть ещё одна Мать, родившая, вырастившая их и пославшая их на подвиг, душевный и физический.
Мать эта - Родина, Отчизна, Земля родная...
А они все - братишки, рождённые ею и защищающие её...
* * *
Легко представить и понять, какой след может оставить в душе и на теле человека война. И, наверное, легко поэтому понять остроту переживаний, сопровождающих всю оставшуюся жизнь человека, пережившего войну.
Труднее понять, когда за последствия войны начинает болеть душой человек, никогда не видевший её. Никогда не видавший её страшных картинок, не нюхавший её горьких запахов, не слышавший её громовых раскатов и тихих шорохов.
Что это? Зачем?!
Больше не хочется углубляться в великоумные рассуждения...
Всё ясно без слов.
Эти люди - Герои. Герои, потому что идут на подвиг, и душевный, и физический, часто за нас продолжая побеждать в ТОЙ войне. Только теперь в этой войне другие враги: косность, равнодушие, безразличие...
И побеждая этих врагов, они говорят нам, что и наши победы были не напрасны.
Они способны заменить нас в нашем строю, когда мы уже не можем стоять и держать дальше удары судьбы.
Они готовы принять из наших рук наше оружие, когда у нас уже нет сил держать его.
Они готовы вынести нас с поля боя, как тот медбрат, который выносил нас из-под вражеских пуль и разрывов снарядов.
Они готовы заслонить нас своей грудью, как мы когда-то заслоняли своей наших братишек.
Они сегодня готовы отдать свои жизни, как мы когда-то готовы были отдать свои.
Они - Герои.
И они тоже - наши Братишки...
* * *
Из некролога, напечатанного в газете "Контингент" ( NN 3-4, июль 2007 года):
"Умер Александр Бабин. Для официальных лиц - Александр Сергеевич, для друзей и родных - Сашка, Сашенька, Сашок!
Организатор и бессменный главный редактор газеты "Контингент", каждый номер которой от первой до последней страницы посвящался воинам-афганцам, живым и павшим.
Александру был всего 41 год.
...А.С.Бабин был ровесником тех, кто водил автомашины с грузами для афганского населения через перевал Саланг, кто охранял подступы к Кабулу, кто громил бандформирования душманов у Кандагара или Герата.
Самому Александру не довелось служить в "Афгане", но он всем сердцем воспринял трагедию 18-летних ребят, которые героически, не щадя своей жизни, выполняли долг воинов-интернационалистов в Демократической Республике Афганистан.
... Он почти 18 лет редактировалгазету "Контингент", которую читали во всех регионах России и странах СНГ. Александр Бабин всё сделал для того, чтобы газетным словом сохранить память о каждом погибшем, помочь инвалидам необъявленной войны, поддержать матерей, жён и детей, потерявших в афганских горах самых дорогих им людей. Благодаря журналистскому и организаторскому таланту Александра Бабина газета "Контингент" стала выразителем интересов и чаяний защитников Отечества, честно выполнивших свой интернациональный долг.
...Александр Сергеевич Бабин умер за своим рабочим столом, в безлюдной редакции, от неожиданного сердечного приступа. Он стал одним из тех, кто сгорел на работе, которой он посвятил свою жизнь и которая была главным делом его жизни..."
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023
