На наших ботинках чеченская грязь, 
На наших бущлатах чеченская пыль,
И всё, что случилось - конечно не зря,
Я вышел живым из-под битвы копыт.

А в наших ночах боевые сны,
А там с минарета мулла поёт,
А в наших душах законы войны,
Понятия правильные её. 

Продать бы память мне, ё-моё, 
Да вот не хочет никто купить,
Где ветер воет и снайпер бьёт,
И рядом раненный друг хрипит,

И мы в холодной грязи лежим,
А рядом белый оскал луны,
И видим мы эту нашу жизнь,
С какой-то бешенной стороны.

Мы не ангелы - ангелы святы,
И не плачет по нам тюрьма,
Мы, Россия - твои солдаты,
Мы такие как ты сама.

А где-то остались слова о любви
И много каких-то вещей других,
А рядом с нами, как будто свои,
А так присмотреться, так вроде враги.

И в суете этой вот кутерьмы,
Мы все - ваши дети, мужья, сыны,
А пишут в газетах как будто бы мы
Чужие солдаты чужой страны.

И возвратимся домой к себе
К той жизни сельской и городской,
Но будем знать, разных лирик без,
Как человека убить легко.

И верить не надо чужим словам 
И пить не надо с любым до дна,
И то, как близко лежит от нас,
Жизни обратная сторона.

Поливают газетною рвотой,
Мажут грязью в дурацком кино,
Но без нашей тяжёлой работы
Ты, Россия, не будешь страной.