Мой новоявленный пилот
Подушки лифтом перевозит,
Какого черта кнопки жмет,
Спиною по стене елозит.

А если б он матрацы вез,
И, не дай бог, еще гранаты,
А, тут девица- вот вопрос,
И на кой черт ему девятый.

Как лжив был запах сигарет,
Как жив его стал образ мятый,
Но тут пропал в кабине свет -
Простите дальше мне, ребята.

Запомню я его портрет,
И на вопрос, наверно, внятный
Маньяк проклятый, вот же бред,
Вам на какой? - Спасибо, нет.
Я подожду... пешком... на пятый...