ArtOfWar. Творчество ветеранов последних войн. Сайт имени Владимира Григорьева

Костомаров Сергей Геннадьевич
От войны до любви

[Регистрация] [Найти] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Построения] [Окопка.ru]
Оценка: 9.28*14  Ваша оценка:

По пыльным дорогам 
               Афганистана
Бродит молодость,
        пропавшая без вести.
Неподкупная,
           как сура Карана
Неподвластная 
           интригам и лести.
Двадцать лет уже бродит.
                    Устала.
Приют не найдет
            и кров.
Потому, 
          что слова устава
Заучила 
  через пот и кровь.

////////////////////////////////

Суета на войне, 
            ни к чему,
                 не в цене.
Даже если, последний,
             твой этот денёк
Не спеши, в этом пекле,
   найдется тенёк                                                                          
Закури не спеша 
            и колечками дым
Всё же грустно спешить,
            умирать молодым.  
Циферблата стекло, 
             как магический круг  
Стрелок такт, с твоим сердцем,
                 идёт  вразнобой. 
Не спеши, всё проверь, 
                подгони, подтяни.
Скоро в бой, скоро в бой, 
                      скоро в бой. 

//////////////////////////////////

Мне война опалила...
         на верхней губе пушок
Быстрым шагом теперь
                прохожу мимо тира.
Смакованье войны
              вызывает лишь шок
Я ищу тишины,
                    гармонии, мира.
Век двадцатый - кровавый.
                  две войны мировых
Жажда власти, бравада
                   структур силовых.
И какая Россию оказия
Занесла, лет на десять,
                        как быль
Мусульманская средняя Азия
Молодость брошена, под ноги,
                          в пыль.
Серпантином дороги Афганские,
        словно лестницы - в небо, в рай.
И ребята с Тюмени, Рязанские
               обживали заоблачный край.

/////////////////////////////////////////

Ангелы, Архангелы, 
         а где вы были?
Когда садился я 
    На борт  "Самарканд - Кабул".
В далекой деревне
           собаки выли
И тревожно ржал   лошадей табун.
Бабка Федора к иконе припала
         Богородице усердно молясь.
Звёзд в это утро много упало
       Я же попал в ДШБ  и в связь.
Крестик нательный, а сам - комсомолец
      бронник тяжелый, рация, автомат...
Не выдержит каждый и многоборец,
           Лишь песок на зубах да мат.
Азия дикая, чужая религия
     взгляд исподлобья, словно в прицел
К чёрту романтику, какая эллегия...
             Бабки молитва и чудо, что  цел.                                 
Ангел -  хранитель, тебе особо -
         благодарность в архив личных дел
От всех, кто дождался - большое спасибо!
        Справился всё же, за мной углядел.

////////////////////////////////////////

  Эхо

В горах Афганских бродит эхо,
            Навек оставшихся ребят.
Звучит молитвой оно тихо:
  "Прикрой друган меня опять".
С годами голос не слабеет,
            Ущелье рупором тех слов,
Лишь ветерок чуть-чуть повеет,
Мы слышим, ставший вечным зов.
Прикройте нас, идем в прорыв.
Порой без риска, нет везенья,
 Но как прикрыть коварный взрыв,
Мгновенно рвущий боя звенья?
Ребята, хватит, мы же вышли
        Из боя двадцать лет назад,
Но ваши планы, ваши мысли
              Не пережили тех засад.
Тела отправлены "Тюльпаном"
    По всем советским городам.
Сегодня, та война - обманом
        Моим оставшимся годам.
И не прогнать из гор тех эхо,
Тех, кто остался там навеки
Звучит молитвой оно тихо,
Но слышат горы, слышат реки.

/////////////////////////////////////

Афганское небо надето на горы,
Как будто с химчистки забрали вот - вот
Не видно ни тучки, ни облачка - шторы,
            лишь солнца палящего круговорот
Чужое здесь всё от песка и камней
  Враждебностью воздух нагрет до ожога
   Что занесло сюда русских парней
            в объятья чужого исламского бога.
Во фляжке водички три капли и только
    осталось лишь губы смочить мне и другу
Сигарету последнюю, потому и бесценную
    очень нежно и бережно запустили по кругу.
А в Москве уже вечер, открылись стрип - бары
 Гуляют политики, гуляет бомонд
                      и идут в номера похотливые пары
 Их покой охраняет грозный ОМОН.
А у нас гимнастерка, как панцирь, от соли
                  и скрипит на зубах вездесущий песок
Здесь быстрей привыкаешь: к лишениям, к боли
           ценишь дружбу дороже, чем денег мешок.
Мы вернемся не все, словно витязи встарь
Но надеемся все же, что жизни не зря
                                     мы кладём на алтарь.



//////////////////////////////////////////

Помяни в феврале
Жаркое дыхание Афгана
НЕ забыть, не охладить в мороз.
Оскалы гор преддверьями капкана 
  Сборищем сулящих нам угроз.
Прощальный,  в небо, залп. 
                     И материнский плач.
Из души не выжжет и напалм.
И если отсечёт,  то только лишь палач...
Наш главный палач -  это время.
Всё меньше и меньше нас.
Растёт на могилах   цветов беремя.
И скорбные списки дат.
Так налей, в феврале  кружку
Помяни, кто не вышел маршем.
Не увидел  свою подружку.
И не станет никогда старше.
Пару фраз на вопросы дочки
  Раз скупа на память страна
И налей ещё в кружку водочки,
А то порвётся  души струна.

 
//////////////////////////////////////////

                        Кукушка
Летним утром над рекой, как в парной.
Значит жарким будет этот денек.
Осыпается туман в травы бисером
Вместо кресла мне сгодится пенек.
И кукушка за рекой, что то щедрая
Я со счета уже сбился, устав.
А она все кукует серая,
Мне вторую сотню лет насчитав.
Ты кукушка брось завирать
Хватит мне и половину щедрот
Знаю сам, что рано мне умирать
И забот пока ещё полон рот.
Солнца диск уже завис над рекой,
И лягушек в камышах не унять
Сердце мне наполняет покой,
Словно в детство возвращаюсь опять.
Летним утром над водой, как в парной
Жарким будет значит денек
Росы в травы упали бисером
Вместо кресла мне сгодится пенек.

. . . . . . . . . . . . . . . .

   От войны
                  до любви.... 
    Пара строк 
                 на листке.  
    Ну, а в жизни... 
                 Года, 
              километры дорог. 
    И белеет от ран  
            седина на виске 
    От несчастной любви 
                или боли порог. 
    Можно спорить 
                 порой 
                    до души 
                       хрипоты. 
    Что больнее 
                     мужчине 
                  принять на себя.
    Летящий свинец, 
                  кровяные бинты 
    Иль на сердце рубец, 
                 нелюбви от тебя.  
















Оценка: 9.28*14  Ваша оценка:

По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2017