Вертолёт, в жаркой, пыльной, стране,
Стал привычен, как горный пейзаж,
Помощь с неба, на этой войне,
Ми восьмой, также твой экипаж.

И куда бы не вёл твой маршрут,
Так уж в этих краях повелось,
Что везде, ми восьмой, тебя ждут,
А вот здесь, нежелательный гость.

Шум винта разорвал тишину,
Отозвался в ущелье раскат,
На земле, породив суету,
Вертолёт прилетел, в медсанбат.

Что за груз ты привёз, вертолёт?
Как бегут тебя нынче встречать,
Но, к пилотской никто не идёт,
Твоим лётчикам руки пожать.

Стиснул ручки носилок солдат,
Ну, зачем ты, зачем прилетел?
Будто ты, ми восьмой виноват,
Что опять был колоны обстрел.

В вертолёте, жара и бинты,
И движками заглушенный стон,
Побывавшие в пасти войны,
Там "трёхсотые", полный салон...

Торопитесь, быстрее, быстрей!
Нестабильный "трёхсотые" груз,
И зависит теперь от врачей,
Кем и как будут ехать в союз.

Всё, взлетает пустой вертолёт,
Вновь винтом потревожена пыль,
Вот такой вот, обычный полёт,
Для Афгана, привычная быль.