Что в пламене тебе моём?
Всё тлен, надменная натура,
Которая погаснет сдуру,
Не обогрев людей огнём!

Не разогрев, не разгоревшись,
На хмуром, сумрачном ветру,
Затихнет, сгинет, всплачет, вспрянет,
И всё-таки умрёт к утру!

Надеждой кормятся юнцы,
А мне уже пора на плаху!
И, разорвав на мне рубаху,
Палач по-братски повторит:

"Небойсь, и рукопись горит,
Когда пройтись по ней напалмом!
И все, милок, свои запалы
Оставишь тем, кто спит-молчит!"

Так что тебе во мгле моей,
Навечно схваченной огнём!
Какого черта тебе в ней?
Какого дьявола и толка?!

...И только глотка борса-волка
Подхватит вой, затихший днём!