Золотые снега России,
Протодьяконы, кто басили,
Прорывались навылет пули,
Что выплёвывал пулемёт.
Многогранна палитра жизни,
А у смерти - одни ужимки.
Запугали нас, обманули:
Мы забыли двадцатый год.
Говорилось, кричало, билось,
Только как это всё затмилось?
И, оставшись сперва "как будто",
Превратилось вдруг в "никогда".
Миллионы сожжённых судеб,
И какой теперь суд рассудит
Наши жертвы и наши цели,
Да спалённые города?
И ушли мы с той сечи рано,
Унося в себе вечны раны.
Соловьи ещё не пропели,
И не выплеснута вода...
25.01.04.
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023
