Сколько ребят, не доживших до дембеля,
Мглой растворились, кровавыми пятнами...
Прокляты  будьте, насосы и вентили,
Кто предавал нас, склонившись над картами!

Кто дирижировал бронеколоннами,
Чтоб не обидеть партнеров - откатчиков,
Кто подтирался в сортире знамёнами,
Кровью промокшими срочников-мальчиков...