Последний  парад

     Белое небо, 
          бескрайний заоблачный фронт,
     Солнечный полог 
          лучами прикрыл горизонт,
     Пышно и твердо
          аккорды взрывает оркестр
     Тем, кто навеки 
          внесен в поминальный реестр.     
     В легкой сорочке 
          размашист и смел дирижер,
     Скоро начнется 
          последний парад - приговор...
     
     Гвардия в белом. 
          Каре батальонов и рот, 
     Речь Командира
          с холодным достоинством ждет,
     Сдвинуты плечи,
          медали заслуженно в ряд,
     Старые раны
          на этом плацу не болят... 
     Тает и рвется 
          уставший под солнцем мираж,
     Пусть доиграет
          торжественный встречный марш!
     
     Палочка - вверх и...
          Обрушилась вниз...
     Смирна-а! -  
          Взлетел генеральский каприз.
     И монотонно
          прочтя Приговора абзац,
     Позднюю правду 
         безжалостно бросил на плац. 
     Смирна-а! 
          Четырнадцать тысяч во фрунт
     Каждое слово, 
          как выстрел нацеленный, ждут. 
     
     Воины, братья!
          Теперь до скончания дней
     Белое небо - 
          прибежище ваших теней,
     Черным погостом
          вам стала земная юдоль,
     Канули в прошлом
          все ваши надежды... и боль...
     Бьет родниками
          горючая память из слез,
     Налит до края
          и выпит до дна третий тост...
     
     Медленно, долго   
          слова повторял генерал:
     -День вашей славы,
          немеркнущей славы настал!
     Знайте, вас помнят,
          вы совесть Великой страны,
     Даже такими 
          вы ей словно воздух нужны.
     Сдержанный голос
          чеканил отточенный слог:
     -Воины, братья!  
          Вы честно исполнили долг!
     
     Вырвалось эхо...
          рассыпался прахом доклад...
     Шагом армейским
          грохочет по небу парад!
     Руку к фуражке
          победно поднес генерал,
     Слезы гордыни
          в бесцветных ресницах сдержал.
     Славное войско
          и лучшие парни страны,
     Кто же вы нынче,
          на выдохе лютой войны?...
     
     Холоден ветер,
          безжалостно бьющий в лицо,
     Время безмерно,
          замкнулось в тугое кольцо,
     Кончились сроки,
          закрыты навечно глаза...
     Браво оркестру!
          В его партитуре гроза!
     Взвейтесь штандарты,
          отдайте последний салют!
     Четырнадцать тысяч
          домой никогда не придут...