*  *  * 

Мне чужая страна через годы дороже и ближе,
Или это война так заблудшие души роднит...
Кто бы знал, что нам было начертано свыше - 
Ничего не забыть
	и впечататься бронзой в гранит.
           
Мы пришли на Восток, улыбаясь без зла, белозубо,
Мы взрослели за день, примеряя не к месту вину,
От песчаных ветров до кровянки потрескались губы,
Мы пришли на Восток
	и вступили в чужую войну.

Нам афганская пыль застилала глаза безвозвратно,
Под осколочный треск постигали мы древний Афган,
И уже не понять, где однажды закончилась правда,
Нам смотрели в глаза
	так, как смотрят заклятым врагам.

Накренясь на крыло, с неба падали черные птицы,
Обжигая огнем изумрудного цвета сады,
Кровь за кровь, и ничто никому не простится,
Ни напрасная смерть,
	ни державный порок слепоты. 

О далекой стране не сложилась заветная сказка - 
Про ее ледники и в веках позабытых людей,
И в палитре моей потускнели и выцвели краски,
И иссохла земля,
	не дождавшись весенних дождей.

От афганской войны даже годы спустя, не отречься.
Ветеранская боль - самый точный вопрос... и ответ.
И лежит среди гор на распятье солдатское сердце,
И не стоят гроша 
	десять тысяч военных побед...