|
||
Мы пришли на восток, улыбаясь без зла, белозубо... |
* * * Мне чужая страна через годы дороже и ближе, Или это война так заблудшие души роднит... Кто бы знал, что нам было начертано свыше - Ничего не забыть и впечататься бронзой в гранит. Мы пришли на Восток, улыбаясь без зла, белозубо, Мы взрослели за день, примеряя не к месту вину, От песчаных ветров до кровянки потрескались губы, Мы пришли на Восток и вступили в чужую войну. Нам афганская пыль застилала глаза безвозвратно, Под осколочный треск постигали мы древний Афган, И уже не понять, где однажды закончилась правда, Нам смотрели в глаза так, как смотрят заклятым врагам. Накренясь на крыло, с неба падали черные птицы, Обжигая огнем изумрудного цвета сады, Кровь за кровь, и ничто никому не простится, Ни напрасная смерть, ни державный порок слепоты. О далекой стране не сложилась заветная сказка - Про ее ледники и в веках позабытых людей, И в палитре моей потускнели и выцвели краски, И иссохла земля, не дождавшись весенних дождей. От афганской войны даже годы спустя, не отречься. Ветеранская боль - самый точный вопрос... и ответ. И лежит среди гор на распятье солдатское сердце, И не стоят гроша десять тысяч военных побед...
|
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2012 |