*  *  *

Под утро снится нежный шум
Прибоя на песке... 
И я молитвенно пишу 
Письмо, строку к строке...
И прячу в шум, и прячу в сон
Гром дальних батарей,
Чтоб день бестрепетным пришел
К избраннице моей...

Смелее, юная жена!
Возьми помаду, тушь,
Пусть восхищается страна,
Жаль, что не видит муж.
Поближе к зеркалу присев,
Кокетничая с ним,
Начни отважно, нараспев
Свой день еще один...
-А ну-ка, зеркало, скажи,
Ведь ты советник мой,
Он мне признается в любви,
Когда придет домой?
Сейчас он очень далеко,
За три девять земель,
И каждый день я жду письмо
И жду, что скрипнет дверь.
Я знаю, трудно там ему,
Там все-таки война,
Но он не пишет про войну,
Я думаю сама...

Сгорает горный окоем,
И глаз не оторвать,
Опять пишу жене письмо -
А что в нем написать?
Что в этой вздыбленной стране 
Закат разодран в кровь?
Все так... Но я пишу жене -
Про сказку, про любовь.