Средь холмов обожженных, где багровый закат,
Взял ты в руки гитару, отложив автомат,
И аккордом звенящим, так похожим на стон,
Отзовется в палатке тонких струн перезвон.

Молча в круг соберется взвод усталых бойцов,
Снова грусть легкой тенью упадет на лицо,
Камуфляж запыленный, нити ранних морщин,
И суровые взгляды этих юных мужчин.

Да, как быстро взрослеют пацаны на войне,
Им бы мячик футбольный погонять во дворе,
Но упали погоны на солдатский мундир,
Ты мальчишечьи души сбереги, командир.

Им же завтра с рассветом снова в бой уходить,
А они не успели чашу жизни допить,
Дома ждут их девчата у родного крыльца,
И у мам вновь тревожно замирают сердца.

А гитара негромко разговор свой ведет,
О любви и надежде, уводя от забот,
Нежно пальцы выводят тонкострунный мотив,
И с холмов обожженных в небо песня летит,


* * *


Сегодня замерли гремящие раскаты,
И тишину укутывает зной,
Пришел приказ- пора домой, ребята,
Окончен наш с тобой последний бой.

Мы здесь России честно отслужили,
Оставив боль и страхи за спиной,
И край родной мы в сердце сохранили,
А это значит - нам пора домой.

Там ждут порывы ледяного ветра,
Там ждут ручьи, поющие весной,
Залива ждет изогнутая лента,
Пора домой, браток, пора домой,

Пускай судьбу частенько материли,
Слез не скрывая на земле чужой,
Мы никогда друзей не подводили
В той мясорубке, кем-то названной войной.

И вот теперь, когда приказ получен,
Уже "борты" идут над головой,
Скажу тому, с кем был я неразлучен:
"Братишка, нам с тобой пора домой!"

Там ждут порывы ледяного ветра,
Там ждут ручьи, поющие весной,
Залива ждет изогнутая лента,
Пора домой, браток, пора домой.