-"Что, ребята, поплыли?"-тихий голос пилота. 
Пятый вылет за сутки, чёрных глаз краснота... 
Чёрт побрал бы такую мужскую работу - 
Увозить жизнь и смерть в полумраке борта.
Впереди - те, кто ранен... им нужно быстрее... 
На посадке сирены, шум, носилок ряды, 
Потому и лежат впереди... чтоб успели 
Им помочь, увести... от судьбы... от беды.... 
Сзади... сзади "двухсотые"... крыты палаткой,
Им не к спеху. Они, заплатив за судьбу, 
Жизни отдали всё. И остались на гладком, 
В бурых пятнах крови вертолётном полу.
Ну, а мы в середине. Те, кто жизнью отмечен, 
Чей черёд не сегодня... ни вперёд... ни назад... 
Мы сидим в середине - между болью и смертью, 
И усталость сжимает чёрной лапой глаза.
...Я хочу, чтобы те, кто нас любит и верит, 
Помолились за нас, с верой в жизнь на устах, 
Чтобы мы к ним, родным, возвращались скорее, 
Только... не позади... в середине борта!