Как нибудь, в один  из хмурых дней,
Злу безумья новостей внимая,
Будем мы на кухоньке своей
Время коротать за чашкой чая.
Я скажу тебе в один из дней,
Весь такой знакомый, тёплый, милый
-"Знаешь, а ведь я стрелял в людей.
Правда, на войне. Но это было".
И, рывком окурок растоптав,
Поперхнувшись горьким сизым дымом
-"Знаешь, а ведь я их убивал.
Правда, не всегда. Но это было".
Грустною усмешкой карих глаз
Заслонив дыханье стужи стылой
-"Знаешь, я ведь выполнял приказ.
Пусть чужой. Дурной. Но это было".
И, прервав теченье новостям,
Где осколкам чьи-то жизни высечь
-"Знаешь, я стрелял по городам.
Там, в БЧ, их двадцать девять тысяч".
А потом, вдруг хрипотой прорвав,
Я добавлю шёпотом едва-ли
-"Знаешь, я и вправду в них стрелял.
А они и вправду умирали".
Весь такой любимый. В темноте
Весь сопящий в сонную подушку.
-"Знаешь, я ведь, в общем, не хотел.
В общем, не хотел. Но было нужно".
Память - самый страшный наш удел.
Прошивает лет ушедших дали.
-"Знаешь, а ведь я стрелял в людей.
А они и вправду умирали".

Я (С)